Consummate: Missing World

Просыпаешься — и сразу чувствуешь, как под ребрами ноет что-то липкое, будто забытый синяк. Потолок лазарета плывет перед глазами, пахнет лекарствами и пылью. У койки парень: улыбается, но пальцы сжимают край стула так, будто он вот-вот сорвется в бегство.

Он протягивает стакан сока. Слишком сладкий, с привкусом металла. Глоток — и веки наливаются свинцом. Ты пытаешься спросить его имя, а он смеется сквозь зубы: «Выбери сама». Потом кулон — холодные стрелки впиваются в ладонь, будто живые. И этот наряд… Шелк скользит по коже, как чужие пальцы.

Особняк. Бесконечные коридоры, где скрип половиц отзывается эхом в висках. Он запирает двери, но оставляет окна открытыми — насмешка? Или ловушка? Его шаги за стеной звучат ритмично, как маятник. Ты находишь дневники прошлых «гостей»: страницы вырваны, но на обложках остались отпечатки ногтей.

18 путей к правде. Одни концовки оставляют во рту вкус пепла, другие — мед на языке. Но сначала придется научиться различать шепот дома: как трещит паркет под ковром, как пахнет затхлостью запертая комната с портретами… Все они — с твоим лицом.

А тот парень? Он знает больше, чем говорит. Когда ты впервые пытаешься сбежать, он появляется из темноты с фонарем — свет бьет прямо в глаза, слепит. «Ты же не хочешь вспомнить всё сразу», — бормочет он, и кажется, это не угроза… а предупреждение.