Sky Harvest

Ты чувствуешь под ногами не землю, а упругую дрожь облаков. Магика дышит где-то глубоко внизу, и этот город на парящих островах ждет, чтобы его снова накормили. Твое наследство — ржавые инструменты да заросший клочок почвы, который помнит руки деда. Теперь ты здесь. Зак или Зоя — неважно. Важен только первый взмах мотыги, хруст сухой корки под лезвием и запах влажной земли, которого так не хватало этому воздушному миру.

Ты будешь не просто сажать семена. Ты будешь зарывать пальцы в теплый грунт, слушая, как он шепчет о будущих урожаях. Собирать яйца, еще хранящие тепло птичьего тела. Готовить в своем бистро так, чтобы аромат тушеных корнеплодов и свежего хлеба тянулся через все площади, как невидимая нить, заставляя прохожих сворачивать с пути. Разве не в этом смысл? Не в монетах, а в этом щемящем чувстве сытости, которое ты даришь другим.

А потом — рывок ремней реактивного ранца на плечах, свист в ушах и мир, опрокинутый в синеву. Ты летишь к соседним островам, где в парящих озерах плещется радужная рыба, а древние деревья скрипят волшебной древесиной. Исследование здесь — это не отметка на карте. Это мурашки на коже, когда находишь забытую статую, поросшую хрустальными мхами, или ловишь отдаленный звон колокольчиков, чей источник найти почти невозможно.

Здесь нет спешки. Нет гонки. Есть только ритм: шум дождя по крыше твоего сарая, тихий разговор с соседкой у прилавка (она всегда кладет в пакет лишнее яблоко), глухой стук топора и далекий смех кого-то там, внизу. Ты восстанавливаешь все не сразу. Ты собираешь этот мир по кусочкам, как пазл. Каждое выполненное поручение — не галочка в списке, а распутанный узел чьей-то истории. Каждое построенное здание — не просто здание, а новый звук в общем хоре города.

И однажды утром ты поймешь, что твоя ферма — это уже не участок. Это живое сердце Магики. Его steady beat посреди вечного неба