ARC Raiders

Ты думаешь, это просто патроны подобрать? Ошибаешься. Здесь твой выстрел — это крик в пустоте, если за спиной нет своих. Можно, конечно, уйти в тишину леса, один на один с этим металлическим кошмаром... но когда увидишь, как горизонт начинает шевелиться от их холодных силуэтов, рука сама потянется к сигнальной ракетнице. Её шипение разрезает воздух, и ты ждёшь. Ждёшь, прислушиваясь к далёким шагам по щебню — свои это или уже нет?

Человечество готовилось к чужим, но не к такому. Не к этому бездушному скрежету суставов, к вою двигателей, что пахнет озоном и пылью. Они не злятся. Они просто чистят планету. А мы — сор, который сопротивляется. Мы выживаем по щелям: в развалинах заводов, под сенью лесов, что проросли сквозь броню забытой техники. Травы обвили башни танков, а мхи скрыли следы боёв — природа дышит полной грудью там, где мы едва можем перевести дух.

Каждая вылазка — это холод в желудке перед прыжком и адреналиновый привкус меди на языке после. Ты собираешь с них детали: ещё тёплые от короткого замыкания, покрытые маслянистой плёнкой. Из этого кровавого конструктора потом соберёшь шанс продержаться ещё день. План — это лишь намёк на то, что может случиться. Настоящее начинается, когда свистят снаряды и кто-то кричит тебе в ком: «Прикрой!». Ты поворачиваешься, и мир сужается до трассеров на фоне сумерек и спины товарища, который доверил тебе свой тыл.

А эти карты... они огромные и прекрасные до боли. Заброшенный мир дышит на тебя запахом хвои и влажной земли. Исследуешь не из любопытства — из голода. Шорох в кустах может быть ветром. А может быть тихим щелчком оптики разведдрона. Найденная банка консервов гремит в рюкзаке громче любой победы.

Здесь побеждает не тот, кто лучше стреляет. А тот, кто помнит вес сигнальной ракеты в руке и знает, что ответный свист в эфире — это самое сладкое, что можно услышать перед бурей.