DeadPoly

Лабораторная ошибка — и вот уже воздух густеет от запаха гниющей плоти, а тени на стенах двигаются не так, как должны. Ты просыпаешься в мире, где асфальт трещит под когтями тех, кого уже нельзя назвать людьми. Их дыхание хриплое, липкое, будто легкие наполнены ржавой водой.

Ты не герой. Ты просто тот, кому повезло уцелеть. Пока что.

Собираешь доски с разбитых окон — они пахнут плесенью и старым страхом. Каждый гвоздь в стене шаткого укрытия скрипит, будто предупреждает: *они* ближе, чем кажется. А еще есть другие выжившие. Кто-то разделит последнюю банку тушенки, кто-то выстрелит тебе в спину за рюкзак с патронами.

Крафт? Это не про красивые меню и мгновенные результаты. Это когда дрожащие пальцы скрепляют проволокой обрезок трубы — и вот уже в руках нечто, отдаленно напоминающее дробовик. Он даст осечку. Возможно, в самый неподходящий момент.

Города теперь — просто скопление теней и шепота. За углом может ждать мешок с медикаментами... или стая мутантов, чьи суставы щелкают, как переключатели на старой радиостанции. Ты идешь по улице, а под ногами хрустит битое стекло — звук такой громкий, что кажется, его слышно за километр.

А потом наступает ночь. И темнота становится осязаемой — холодной, плотной, как вата в ушах после взрыва. Сидишь в углу, прислушиваешься к скрипу двери... Может, это ветер? Или *оно* уже научилось открывать замки?

Кооперация? Да, можно объединиться. Но доверие здесь — роскошь дороже бензина для генератора. Один парень как-то сказал: «Держи спину прикрытой». Потом украл все мои патроны и растворился в тумане...

Голод сводит желудок в узел. Консервы давно закончились — приходится есть то, что найдешь. Ягоды с кустов оставляют горький привкус металла на языке... или это кровь из порезанных десен?

Здесь нет правил. Только тихий счетчик в голове: сколько дней продержишься *на этот раз*.