DeadPoly по сети

Город пахнет гниющими трупами и порохом — ты чувствуешь это даже через экран. Первый выстрел из ржавого пистолета отдается в висках глухим звоном, а кровь на асфальте выглядит как размазанная акварель... низкополигональная, но все равно липкая до тошноты.

Ты начинаешь с голыми руками и трясущимися коленями. В кармане — два патрона и кусок проволоки. Это все, что отделяет тебя от них.

День. Солнце слепит, но хотя бы видно, куда бежать. Собираешь все подряд: обломки кирпичей, жестяные банки (почему их так много?), тряпки, пахнущие бензином... Каждый предмет — холодный или шершавый — может стать стеной между тобой и ночью.

А ночь — это другое. Темнота густеет, как кровь в ране. Шорохи превращаются в хрипы, ветер приносит запах разложения... Ты сидишь в углу самодельной крепости, слушая, как стволы деревьев за окном скрипят под чьими-то когтями.

Зачем ты здесь? Чтобы строить? Держать оборону с незнакомцем, у которого такой же дрожащий прицел? Или просто чтобы услышать, как зомби за дверью царапают металл — медленно, будто точат ножи...

Крафт — это не меню с иконками. Это когда твои пальцы сами помнят, как связать доски гвоздями, чтобы они не развалились от первого удара. Когда железный лом в руке кажется тяжелее совести...

А потом — рассвет. И снова этот проклятый цикл: солнце печет кожу, пыль забивает легкие, а где-то за спиной чей-то крик обрывается на полуслове. Может быть, твой?