Rust по сети

Проснешься на камнях — голый, сжавшийся от ветра, с языком, прилипшим к нёбу. Первое, что услышишь: крики чаек и скрежет камня под босыми ступнями. Второе — далекие выстрелы. Ты не один.

Солнце печет спину, пока копаешь ржавой киркой в земле, выискивая куски руды. Пальцы быстро покрываются мозолями. А потом — ночь. Темнота сжимает горло, и ты бежишь к костру, швыряешь в огонь ветки, вдыхаешь запах горящей сосны и жареного мяса. Волки воют за холмом.

База — это не просто стены. Это скрип половиц под ногами, запах свежеспиленного дерева, железный привкус страха, когда кто-то стучит топором по твоим воротам. Можно спрятаться в углу, сжимая самодельный револьвер… или выйти на переговоры. Голос дрожит — попробуй не выдавать страх.

Чертежи валяются в ржавых бочках, пахнут машинным маслом и пылью. Найдешь один — и вот уже руки сами лихорадочно перебирают ресурсы: дерево, металл, ткань… Верстаки скрипят, иголка прокалывает кожу пальца — шить броню больно. Но без нее ты просто мясо.

Сера горит в печи едким дымом. Железо плавится оранжевым светом — кажется, будто держишь в руках кусочек солнца. А потом из этого делают пули. Или топор для соседа… который завтра ударит тебя им по спине?

Город растет как грибница: сначала пара хижин, потом стены, башни… Кто-то тащит мешки с зерном, кто-то чинит ворота. Смех у костра — редкий звук здесь. Но стоит отвернуться — и вот уже тлеют обломки, а в воздухе пахнет гарью и кровью.

Ты помнишь вкус консервов из ржавой банки? Хруст снега под сапогами в горах? Как воет ветер в разбитых окнах заброшенного супермаркета? Здесь все это будет твоим… пока не станет чьим-то еще.