Lost Light

Ты чувствуешь запах пороха еще до первого выстрела — он въедается в кожу, как страх. Здесь нет монстров, только такие же, как ты: с дрожью в пальцах и холодным расчетом за ребрами. Один выживший — уже угроза. Два — временный союз. Три? Скорее всего, засада.

Оружие здесь дышит. Автомат кашляет огнем, дробовик хрипит на ближней дистанции, а снайперка вздыхает перед точным попаданием. Каждый ствол — это не просто железо, а продолжение руки… если найдешь нужные детали. Двенадцать слотов для модификаций, сотни вариантов: прицел с запотевшей линзой, магазин с тугими пружинами, рукоять, которая натирает ладонь до крови.

Твой лагерь — это не убежище, а ловушка для чужих глаз. Спрячешь слишком хорошо — не найдешь сам. Оставишь на виду — проснешься без припасов и с ножом у горла. Здесь торгуют даже воздухом: патроны меняют на бинты, бензин на тишину.

А еще здесь есть звук пули, пролетающей в сантиметре от виска. Или это уже эхо?