Toroa: Skycall

Ты засыпаешь, а просыпаешься здесь. В этом месте, где стены дышат влажным камнем, а воздух густеет от запаха старой земли и чего-то металлического, сладковатого. Твои пальцы нащупывают шершавую поверхность — это не просто камень, это будто ребра чего-то огромного, что уснуло под тобой.

Здесь нет карты. Только эхо твоих шагов, возвращающееся с опозданием, будто пространство не спешит тебе отвечать. А потом — скрежет, шепот из темноты. Это не язык, а его обломки. Ты учишься понимать их по тому, как холодеет кожа на запястьях.

Ты собираешь истории, но не в книгах. Они в трещинах на полу, в узоре плесени, в том, как дрожит пламя твоего факела перед глухой дверью. Каждый предмет в твоей сумке тяжелеет не от веса, а от памяти. Этот ключ помнит форму замка… а помнит ли замок ключ?

Иногда кажется, что лабиринт меняется не сам по себе. Он реагирует. На твой страх, который ты пытаешься проглотить комом в горле. На миг надежды. Ты идешь по кругу? Или это просто чувство такое — будто уже видел эту сырую кладку, этот тупик… только в прошлый раз здесь был проход.

Ты решаешь головоломки мира, а мир решает головоломку — тебя. Что остается от человека, когда отнять у него даже собственное имя? Остается только выбор: зажечь свет и увидеть тени или потушить его и слиться с темнотой.

И тишина после падения далекого камня звучит громче любого крика.