Den of the Defiant

Ты просыпаешься в клубнике запаха старой магии, воска и чего-то медленно тлеющего. Память — пустая скорлупа, но под кожей шевелится чужая сила. Ты — демон. Или то, что от него осталось. А вокруг — они: смотрят, ждут, дышат невпопад. Эти ведьмы, что по ошибке вызвали тебя, еще пахнут страхом и детской пудрой. Их мир висит на волоске, а они думают о дружбе… или о чем-то большем.

Кем ты станешь здесь? Можно дать той внутренней жаре вырваться наружу, стать темным зеркалом их тайных желаний — и тогда их взгляды начнут обжигать, а прикосновения будут оставлять легкий след озноба. Или попытаться вдохнуть этот воздух, полный травяной пыли, и научиться говорить на их языке тишины между заклинаниями. А можно ходить по лезвию… чувствуя, как твоя сущность трещит по швам, пытаясь удержать в себе и пламя, и эту странную человеческую нежность.

Каждый твой выбор отзывается эхом в стенах их старого дома: одобрительный шепот ветра в трубах или ледяная тишина. Ты меняешься — и меняются они. Одна будет тянуться к тебе, как к родственному пламени, другая — изучать с холодным любопытством хирурга. Можно утонуть в этом водовороте из сплетенных пальцев и нашептываний в полумраке библиотеки… а можно отступить в тень. Ведь за ароматом чая и девичьими смешками сквозит другой запах — гниющих корней мироздания.

И тогда понимаешь: все эти игры с самоопределением были лишь разминкой. Настоящая битва ждет за порогом, и для нее тебе понадобятся союзники. Те самые связи, что ты так старательно выращивал (или безжалостно рвал). Общее дыхание в такр перед бурей становится важнее любых клятв. Твой выбор теперь — не просто «кем быть», а что защитить. И какой ценой.

В конце концов, это история не о демоне среди ведьм. Это история о том, что рождается в точке их пересечения… что-то третье. Хрупкое. Непредсказуемое. И отчаянно живое