Deadcam

Ты заперт в этом доме, и стены впитывают каждый звук, как промокашка. Старая древесина скрипит на вдохе и выдохе, а пыль въедается в легкие. Твоя бывшая коллега Марго теперь — это нечто иное. Её налобная камера мерцает в темноте, и ты видишь мир её глазами… искаженный, ненавидящий. Ты наблюдаешь за собственным преследованием. Видишь, как её рука сжимает рукоять ножа, слышишь её прерывистое дыхание в наушниках. Это прямой эфир твоего кошмара.

Прятаться — единственный инстинкт. Замираешь в кладовке, прижимаешься спиной к шершавой стене и пытаешься не дышать. Но разве спасение в неподвижности? Чтобы выбраться, нужен молоток. Он где-то здесь, в этой комнате с запахом плесени и старой крови. Придется двигаться. Каждый твой шаг — это пари с судьбой, ставка в которой — твоя жизнь.

И ведь всё это ради какого-то провального телешоу. Продюсер сбежал, прихватив с собой остатки совести и заварив выход наглухо. Оставил тебя наедине с творением рук своих.

Но ты не совсем один. В углу, среди хлама, мелькает пушистый хвост. Это енот. Он смотрит на тебя умными, почти человеческими глазами и тычет лапой в сторону чердака. Доверять дикому зверю? А кому еще? Его подсказки — единственное, что имеет смысл в этом безумии.

На стенах чья-то рука оставила послания, процарапанные гвоздем или… чем-то другим. «Любой звук — её пища». «Планшет — твое окно в ад». «Приемник мигает красным светом, когда она рядом». Читаешь это и чувствуешь холодный металл планшета в дрожащих пальцах. А на экране — её лицо, крупным планом. Она поворачивает голову. Смотрит прямо в объектив. Прямо на тебя.

И ты понимаешь: она знает, что ты смотришь