CARIMARA: Beneath the forlorn limbs

Здесь тебе не понадобятся ни голос, ни кулаки. Только вопросы. Ты собираешь их, как пыль на кончиках пальцев, выкапываешь из щелей в полу, состоящих из спрессованных теней и костей. Каждый вопрос — это ключ, отлитый из обломков прошлого... но будь осторожен. Некоторые ключи ржавые, они застревают в замке и будят то, что дремало по ту сторону.

Твой язык — это колода карт с забытыми символами. Шепчешь их стенам, мебели, тишине между двумя вздохами. И дом отвечает. Не словами, а привкусом железа на языке, внезапным холодком на запястье, шепотом, который просачивается сквозь штукатурку, пахнущую старой болью. Каждый предмет — это сосуд с памятью. Приложи к нему правильную карту, и он раскроется, как рана.

Но что ты услышишь? И готов ли ты к этому? Слишком настойчивый расспрос оставляет на руках липкий след, а тишина после твоего вопроса становится густой и плотной, как бархат в гробу.

Ты бредешь по комнатам, где свечи пляшут, отбрасывая неверные тени. Ветхая обивка дивана хранит вмятины от невидимых тел. Здесь нет монстров в привычном смысле... только тяжесть в воздухе, давящая на грудную клетку. Угрозу ты создаешь сам — своим любопытством. Историю дома ты вытягиваешь, как нерв.

Игра строится не на столкновениях, а на этой тихой паузе между вопросом и ответом. На трепете ресниц в почти осязаемой темноте. Ты раскроешь главную тайну... или она раскроет тебя? Ведь иногда молчание — самая честная реакция.