Rachel's Journal

Ты приходишь в себя в металлической коробке, где пахнет озоном и страхом. Где-то скрипит разорванная обшивка, и этот звук впивается прямо в зубы. А перед тобой — чужой дневник, открытый на самой последней странице. Ты будешь читать его, закутавшись в спальный мешок, потому что больше делать нечего. Или потому что не можешь пошевелиться.

Каждое слово здесь — это чья-то чужая мысль, оставленная тебе как улика. Кликаешь мышью — листаешь. Ещё клик — всматриваешься в смазанные строчки. Больше никаких действий не предусмотрено. Разве можно назвать действием попытку понять, почему описание марсианского восхода вдруг начинает пахнуть медью и влажной шерстью?

Сначала всё выглядит логично: отчёт о полёте, технические неполадки, скучные детали. Но потом бумага словно истончается, и сквозь стандартные фразы проступает что-то иное. Даты начинают путаться, а знакомые имена обрастают подробностями, которых не могло быть. Ты заметишь это по дрожи в кончиках пальцев, когда будешь листать дальше. Или это дрожит сам корабль?

Ты действительно веришь, что миссия просто провалилась? Что это всего лишь авария и ты — один из немногих уцелевших? Журнал шепчет тебе на ухо другую историю. Он переписывает реальность строчку за строчкой, подменяя воспоминания. И ты уже не понимаешь: ты читаешь записи Рейчел или она читает тебя?

За двадцать минут ты успеешь пройти весь этот путь от надежды до тихого ужаса. От холодного света мониторов до тепла спальника, которое уже не согревает. А в конце останется только один вопрос, висящий в ледяном воздухе: что именно проснулось на этом корабле вместе с тобой?