SLACKJAW

Ты приходишь в себя в подвале, и первое, что ты чувствуешь, — это запах. Сырая земля, ржавчина и что-то сладковатое, прилипчивое. Лампочка под потолком мерцает, отбрасывая пляшущие тени, и с каждой вспышкой комната будто сжимается… Твоё сердце становится комом в горле.

Он где-то наверху. Ты не видишь его, но чувствуешь каждым нервом. Ступаешь осторожно, и под ногой хрустит камешек — звук кажется оглушительным выстрелом. А сверху в ответ — тяжёлые шаги. Замираешь, и холодный пот стекает по спине. Ведь это не просто игра на внимательность; это вопрос плоти и крови.

Вокруг — не просто бардак, а чьи-то оборванные жизни. Потертая фотография в углу, обрывок верёвки, впившийся в ладонь осколок стекла… Каждый предмет здесь дышит чужой болью. Ты собираешь их не для коллекции, а как улики, складывая в голове жуткий пазл. Разве можно забыть текстуру старого замка, который никак не поддаётся, пока пальцы дрожат от напряжения?

Иногда кажется, что стены шепчут. Может, это игра воображения? Или отголоски того самого подкаста, где выживший срывающимся голосом описывал этот самый подвал? Его слова становятся твоей картой, а твои действия — продолжением его давнего ужаса.

Весь этот кошмар умещается примерно в час. Всего час. Но каждый тик часов отдаётся в висках тяжёлым пульсом. Успеешь ли? Сможешь ли разгадать последнюю загадку, пока шаги на лестнице не стали слишком громкими? Побег — это не просто открыть дверь. Это перехитрить саму тьму, что притаилась этажом выше и прислушивается к твоему дыханию.