Slaves of Magic

Ты отдаешь приказ, и тишина после него густеет, как кровь на песке… Каждый твой выбор здесь отзывается эхом в костях. Сначала это лишь шепот, а затем — оглушительный грохот, когда пурпурные печати разрывают плоть реальности, и оттуда, из щели, доносится хрип. Натиск не ослабевает, он лишь наращивает мускулы, учащая дыхание. Ты чувствуешь это на затылке — холодок ожидания.

Здесь командуешь не ты один. Есть еще инициатива — невидимый дирижер этого кровавого балета. Твои солдаты приходят в движение по ее зову, один за другим, и от этого ритма начинает пульсировать в висках. Каждое очко действия — это капля жизни, которую ты тратишь на шаг или удар. И завершая ход, ты всегда проверяешь одно: куда смотрят их глаза. Спиной к темноте здесь не поворачиваются. Никогда.

Мир уже не наш. Его выдох отравлен пеплом сожженных алтарей. Они пришли под личиной богов, а их магия оставляет на земле шрамы и сладковатый запах гниющих чудес. Твоя задача — не геройство, а саботаж. Укусить за пятку отступающего титана.

И как ты будешь выживать? Не силой меча, нет… а тем, что шепчешь в уцелевших деревнях, вселяя хрупкую надежду. Это горький хлеб сопротивления. Ты расширяешь свое влияние, как паук ткет паутину — основавая новые базы в еще теплом пепле. Ты копишь знания, потому что технология — это единственная магия, которая не лжет тебе в лицо.

И главное… ты считаешь вздохи своих солдат после боя. Их дыхание — единственный реальный ресурс в этой войне. Потеряешь их — и останешься один на один с надвигающимся шепотом из-за печати. Готов ли ты нести эту тяжесть? Решение за тобой… пока есть время его принять.