The Last Spell

Ты чувствуешь запах гари еще до того, как фиолетовый туман сгущается на горизонте. Он впитывается в кожу, въедается в волосы — не смыть. Последние маги шепчут что-то за обугленными стенами, а ты расставляешь ловушки: железные зубья врываются в землю с хрустом, будто кости.

Ночь. Тьма скрипит от легионов мертвецов. Их пальцы царапают камень, пустые глазницы отражают свет факелов... Твои воины — случайный сброд: одышливый лучник с тремором в руках, девушка-наемница, пахнущая медью и старыми шрамами. Они даже не знают имен друг друга. Но утром, если доживут, будут рыться в карманах трупов, находить кольцо с треснувшим рубином или кожаную перчатку, пропитанную чужим потом.

День — это глоток воздуха между удушьями. Ты чинишь баррикады, а где-то за спиной кузнец бьет молотом по раскаленному металлу. Ритм как сердцебиение. Успеешь ли?

Бой — это танец на лезвии. Оглушенный тролль рушится, давя своих же, магический взрыв оставляет после себя липкую пепльную пыль... А потом — тишина. До следующего удара колокола.

Сколько таких ночей выдержит форт? Стены уже крошатся под ладонями, но каждый новый рассвет приносит странные дары: может, сегодня найдешь арбалет, стреляющий молниями. Или пергамент с заклинанием, которое разрывает плоть как перезрелый плод...

Ирония в том, что последнее заклинание магов убьет и тебя тоже. Но разве у тебя есть выбор?