THIEF'S SHELTER

1965 год, Бирмингем. Город, что дышит через мокрый асфальт и гарь фабрик, оставляя на пальцах липкий налет коррупции. Ты — детектив Джеймс, и твой разум больше не твоя крепость. Это скорее старый дом, где скрипят половицы воспоминаний и сквозняки галлюцинаций раскачивают люстры.

Искусственная деменция... звучит как стерильный диагноз, но на деле это когда реальность начинает шелушиться. Краем глаза ты ловишь движение, а оборачиваешься — лишь отсвет на потрескавшейся штукатурке. Или это не штукатурка? Особняк Хайберн дышит, подстраиваясь под твой пульс. Сегодня дверь вела в библиотеку, а завтра откроешь ее — и упрешься в глухую стену, пахнущую влажной землей и старой медью. Можешь ли ты доверять хоть чему-то? Хоть одной мысли, что пришла в голову вместе с привкусом железа на языке?

Расследование убийства превращается в вскрытие собственной памяти. Ты идешь по коридору, а с потолка капает что-то теплое и соленое. Это вода? Или… не стоит задумываться. Для улик у тебя есть техника: цифровая камера ловит то, что скрыто от обычного глаза, а ультрафиолетовая лампа выжигает из тьмы невидимые письмена. Иногда лучше не знать, что означают эти сияющие символы на обоях.

А за всем этим маячит тень Красного Ордена. Они торгуют здоровьем, улыбаются с рекламных плакатов, но их истинный товар — игра с самой человеческой сутью. Их генетические эксперименты — это тихий ужас, пробирающийся под кожу города… и под твою кожу тоже.

Объемный звук нашептывает тебе чьи-то шаги за спиной, а динамический свет отбрасывает тени, которые живут своей жизнью. Ты пытаешься собрать пазл, но его фрагменты меняют форму прямо в руках. И главный вопрос уже не «Кто убийца?», а «Что из этого вообще реально?». Иногда кажется, что особняк — это просто проекция твоего распадающегося сознания. Или все наоборот?