Mutants Ate My Carrots

Проснулся от этой тишины... а она оказалась обманчивой. Не та утренняя, наполненная шепотом листьев и хрустом собственных запасов. А пустая, выцветшая. И запах — не едкий аромат свежевыкопанной моркови, а лишь влажное дыхание перегноя.

Вся его жизнь, выкопанная буквально из-под земли в прямом смысле. Кто-то посягнул на его грядку, на его единственное право быть оставленным в покое. И этот ком гнева под ребрами теперь будет двигать им, как куклой.

Ты будешь брести по лесу, который с каждым шагом все плотнее смыкает ветви над головой, словно пытается задавить. Встретишь короля, чья грива пахнет не лесом и силой, а пылью и старыми обидами. Он говорит бархатным голосом, но ты чувствуешь холодок его интереса, скользящий по твоей шкурке.

А потом начнутся драки. Никаких лихих прыжков, только тяжелое дыхание и тактический холодок в пальцах. Ты открываешь свой арсенал — не мечи и щиты, а знание слабостей. Щелчок по противнику не клинком, а правильной мыслью. Перетащишь иконку ярости на того болтливого сторожа... и услышишь не стон, а звук лопающейся спеси.

Это похоже на сборку сложного механизма из деталей чужой злобы. Каждая победа отдает в висках сладковатой усталостью разгаданной головоломки.

И все это нарисовано так, будто ты листаешь старый альбом с толстыми страницами, где краска слегка отдает кислотой и ностальгией. Шерстинки на ухе героя колышутся от сквозняка, которого нет... а диалоги оставляют на языке привкус горького шоколада — смешно, но темновато.

И ведь найдешь свою морковь? Или найдешь нечто другое, что все эти годы пряталось под землей вместе с ней...