Deponia Doomsday

Просыпаешься в липком поту — опять этот кошмар. Руфус, весь в шрамах, как старая карта, тянет рычаг самоуничтожения… бах! Взрыв, пепел на языке, а потом — хлоп! — ты дергаешься на продавленном матрасе. Сон? Но почему тогда под ногтем застрял осколок какой-то шестеренки?

За дверью скрипит что-то металлическое, пахнет горелой изоляцией. МакХроникл — если это вообще имя, а не побочный эффект хронической бессонницы — ковыряет в машине времени отверткой с присоской. "Портал в четверг открылся в среду", — бормочет он, и капли пота скатываются по вискам, оставляя дорожки в слое пыли. Ты уже хочешь спросить, какого черта, но внезапно осознаешь: твоя левая нога провалилась в 37-й год. Буквально. Пол упруго пружинит под коленом, как желе.

Головоломки здесь — как зубная боль: сначала едва заметная, потом сводит челюсть. То собираешь дистиллятор из банки от гуталина и утюга, то уговариваешь часовой механизм не съедать тень прохожего. А эти порталы… Один хрустит, как осенняя листва под ботинком, другой — высасывает воздух из легких со звуком проколотой шины.

Ирония? Пожалуйста: спасать мир, который ты сам же и разнес вдребезги во сне. С каждым прыжком во времени Депония обрастает новыми деталями: тут треснувший мост пахнет жженым сахаром, там из люка торчит чья-то нога в полосатом носке… Кто это был? Ты?

Анимация теперь гладкая, как масло по наклонной поверхности — персонажи дергаются так естественно, будто у них сводит мышцы от долгого сидения в неудобной позе. Даже монстры здесь не страшные, а… обидчивые. Попробуй не заметить, как один всхлипывает за углом, облизывая рану на лапе.

Десяток часов? Вранье. Застреваешь над одной загадкой — и вот уже рассвет бледнеет за окном, а ты все гадаешь: что будет, если запихнуть живую курицу в генератор парадоксов…