Randal's Monday

Просыпаешься с языком, будто его кто-то выстирал и повесил сушиться на ребра. В горле — пепельница, в голове — строительный отбойник. Это не просто похмелье, это кара за вчерашний тост за счастье Мэтта и Салли. Ты — Рэндал. Ты не герой. Ты даже не хороший человек.

В кармане скрипит чужой кошелек. Кожаный, пахнет дешевым пивом и чужой удачей. Внутри — обручальное кольцо. Оно холодное, как взгляд кассира в ломбарде, когда ты протягиваешь его без единой мысли о последствиях. Деньги жгут карман, а где-то за кадром уже щелкает петля...

Теперь ты застрял в этом понедельнике, как жвачка под столом. Каждое утро — одни и те же обои, тот же запах гари из тостера, тот же труп лучшего друга в гараже. Придется ковыряться в деталях: шелест бумажки от бургера под диваном, скрип половицы, которая всегда предает тебя в самый неподходящий момент.

Игра дразнит отсылками — они вспыхивают, как фары встречной машины, ослепляя на секунду. То фраза из старого фильма проскакивает в диалоге, то плакат на стене криво висит ровно так же, как в твоей первой квартире. Юмор черный, как кофе Мэтта — тот самый, что он больше никогда не допьет...

А еще здесь есть правило: если предмет можно потрогать — он обязательно пригодится. Даже если это гнилой банан или бюстгальтер на два размера больше нужного. Мир построен на абсурде, но логика в нем железная — как петля на шее Мэтта.

Сможешь размотать этот клубок? Или будешь снова и снова просыпаться под звук будильника, который уже давно напоминает счетчик Гейгера перед взрывом...