Ancient Times

Ты просыпаешься в чужом теле, и первое, что чувствуешь, — это запах пота и пыли, прилипший к коже под тяжелой тогой. Голос в висках нашептывает условия сделки: твоя душа теперь принадлежит им, а это тело трибуна — их дар. Оно должно было умереть... но ты дышишь.

Каждый твой шаг по мощеным улицам только зарождающейся республики отдается эхом в залах власти, где еще нет мраморного блеска, только грубый камень и амбиции. Ты ощущаешь на себе взгляды — не только людей. Они следят. Боги смерти, для которых твоя жизнь — лишь ставка в игре, чьи правила тебе неведомы. Один неверный жест, слово, сказанное не тому патрицию... и что тогда? Исчезнешь, как дым на ветру?

Здесь всё строится на выборе. Не между добром и злом — здесь эти понятия стерты, как стираются следы на песке после прилива. Твой выбор — между властью и унижением, между тем, чтобы подчинить или быть подчиненным. Разговор с рабыней может открыть тебе потайную дверь в её прошлом, а холодный взгляд матроны обжечь кожу ледяным ожогом презрения... или разжечь иной огонь.

Ты идешь по форуму, и воздух трепещет от шепота заговоров. Ты чувствуешь тяжесть свитка в руке — не просто пергамент, а судьба легиона где-то там, на границе. Развернешь его? Или проигнорируешь ради мимолетной улыбки танцовщицы из соседней таверны? Порой кажется, будто сам мрак между звездами притаился и ждет, когда ты оступишься.

А потом наступает ночь. В тишине своего дома ты слышишь собственное сердцебиение... или это ритм шагов призраков за стенами? Отношения, которые ты строишь, — это не просто список друзей и врагов. Это сети из плоти и влияния. Одних ты покоряешь силой воли, другим позволяешь приблизиться достаточно близко, чтобы почувствовать тепло их дыхания... и опасность.

И всегда этот вопрос: они действительно видят в тебе трибуна? Или лишь сосуд для чужой души, хрупкий сосуд, который можно разбить в любой миг?