Metavoidal

После провала в тишину, когда стены комнаты для прослушиваний впитали последние разрозненные удары, все могло закончиться. Но нет… это был лишь первый такт.

Ты находишь себя в церкви. Воздух густой, пахнет остывшим воском и чем-то медным, сладковатым. Творчество той группы не просто играет — оно переваривает реальность, выворачивая ее наизнанку. Оно пульсирует в стенах, отзывается гулким эхом под сводами, искажая пространство. Последователи… они уже не люди. Их движения резкие, прерывистые, будто куклы на невидимых нитях, и они смотрят сквозь тебя. Они навязывают чужую волю, мелодию, ставшую проклятием.

И твои палочки — это все, что осталось. Дерево натирает пальцы до мозолей, но в нем теперь твоя сила.

Ты собираешь пластинки. Они разбросаны повсюду: в темных углах склепов, за алтарями, где пахнет плесенью и страхом. Каждая — шрам на звуковой дорожке, клочок искаженной истины. А потом… проигрыватель. Он поглощает собранное, и перед тобой возникают три мелодии. Твой выбор — не просто трек. Это умение, которое впивается в плоть палочек. Огонь, что обжигает ладони сухим жаром. Молния, от которой сводит скулы.

Ты составляешь плейлист по ходу движения, смешиваешь риффы и биты. И с каждым новым умением битва меняется. Точно подобранная комбинация может разорвать толпу фанатов… или оставить тебя одного в кольце врагов.

Здесь нет ритма-помощника, только прямое столкновение. Удар, отдача в запястье, хруст кости под деревянной палкой.

А в конце зала — один из них. Клавишник, чьи пальцы рвут не струны, а саму ткань воздуха. Гитарист, чье соло режет как лезвие. Каждая дуэль — это не просто бой. Это спор. Ты обращаешь их же оружие — музыку — против них.

И когда последний аккорд смолкнет… может быть, тогда наступит тишина. Та самая, после провала. Только ты будешь свободен ее слушать