Constance

Этот мир когда-то родился на кончике ее кисти, а теперь медленно отслаивается, как засохшая краска. Ты — Констанс, запертая в собственной голове, где каждый страх обрел форму и зубы. Слышишь этот едва уловимый запах скипидара и пыли? Это твое королевство.

Твоим оружием служит та же кисть, что его и создала. Но будь осторожна: каждый разворот, каждое уклонение вытягивает из нее цвет, оставляя после себя лишь бледную тень. А когда краска закончится… начинается самое интересное. Способности все еще работают, но теперь они питаются тобой самой, высасывая жизнь по капле. Превращаешься в лужу, чтобы просочиться сквозь шипы, чувствуешь, как холодный пол смешивается с твоей сущностью… Стоило ли торопиться?

Даже смерть здесь — не конец, а лишь еще один тактический ход. Вернуться к последнему островку стабильности или откупиться частичкой себя, чтобы продолжить прямо здесь, с того же шага, который тебя подвел? Мир отвечает на твое движение тихим скрипом струн — он наблюдает.

Ирония в том, что ты — самый яркий элемент этого пейзажа. Пока все вокруг тонет в выцветших воспоминаниях, твоя почти мультяшная фигура кричаще чужая. Может, это и есть главная боль? Чувствовать себя инородным телом в собственном разуме…