Super Drift Blade

Ты просыпаешься в мире, где твое тело не слушается. Оно отвечает лишь на шепот мыши, скользя по экрану, будто по влажному стеклу. Все остальное — иллюзия, и ты это быстро поймешь. Каждый щелчок отдается резкой болью в висках, мир на мгновение искажается, и откуда-то из темноты доносится тяжелое, мокрое дыхание.

Время сжимается и разрывается, как плохо зашитая рана. Ты возвращаешься к началу снова и снова, и с каждым разом воздух становится гуще, пахнет озоном и пылью. Твои спутники исчезли — остались лишь обрывки голосов в тишине, царапающие память.

Зачем ты здесь? Кто выстроил эти стены, которые дышат? Поиск ответов похож на попытку вспомнить сон: вот обломок знания, вот скрип несмазанной шестеренки в потайном механизме… а вот и тень, которая ползет за тобой по пятам, неотступно.

Ты собираешь безделушки из старых сундуков — они дают мимолетное тепло в ладонях, словно воспоминание о костре. А после каждой неудачи… после каждой неудачи ты становишься немного сильнее. Не физически, нет. Ты просто начинаешь *чувствовать* ритм этого места. Слышать, как время струится между пальцев.

И главная загадка ждет не в конце. Она прячется в самом первом щелчке мыши, который ты так и не решился сделать. Что скрывается за этим импульсом? Освобождение или падение в еще большую бездну? Мир не отвечает. Он лишь затаил дыхание и ждет твоего хода.