Daymare Town

Ты оказываешься в городе, который словно выдохнул кто-то другой, и теперь тебе приходится в нем дышать. Воздух густой, пахнет старой пылью и металлом, а где-то вдали скрипит несмазанная шестеренка… Этот звук будет преследовать тебя.

Здесь нет карты. Только инстинкт, заставляющий щупать взглядом каждую трещину в стене, каждый странный выступ. Ты кликаешь мышью, и мир отзывается глухим стуком или тихим шорохом. Иногда — ничем. Предметы в твоих карманах становятся тяжелее с каждым найденным ключом, ржавым болтом, клочком бумаги с невнятными чертежами. Они ждут своего часа, чтобы сложиться в решение, которого ты пока не видишь.

А вокруг — они. Метаморфы. Их тени скользят по переулкам, а голоса похожи на шелест сухих листьев. Одного спросишь о пути, а он в ответ прошепчет о сломанном механизме где-то на площади. Другому и самому нужна помощь — его забытые потребности становятся твоей головоломкой. Понять их — все равно что пытаться вспомнить чужой сон. Ты вслушиваешься в обрывки фраз, вглядываешься в искаженные силуэты, пытаясь уловить смысл.

Головоломки здесь — это не задачи на логику. Это попытка починить остановившееся время, вернуть движение тому, что застыло. Повернешь древний рычаг, и где-то далеко со скрежетом сдвинется заслонка, открывая проход… или рождая новый звук, еще более тревожный. Иногда кажется, что сам город — это огромный механизм, а ты всего лишь палец, нащупавший потерянную кнопку.

И вот ты уже не просто ищешь выход. Ты собираешь по крупицам историю этого места, вживляешь себе чужие воспоминания. Замечаешь, как отслоившаяся краска на стене складывается в узор, похожий на карту… или на предупреждение? Что скрывается за этой дверью, которая не хочет открываться? Может быть, ответ ты уже держишь в руках, просто не узнал его.