Apocalipsis

Ты просыпаешься на берегу, где волны шепчут обломками прошлого. Песок липнет к ладоням, пахнет ржавчиной и солью. Где-то здесь она… или хотя бы след. Но сначала — эта проклятая дверь с замком, который скрипит, будто кости старика.

Дом ведьмы. Ты не веришь в сказки, пока не видишь её глаза — мутные, как лужи после дождя. Она знает больше, чем говорит. А ещё у неё под половицей лежит первый цветок. Синий, почти чёрный. Сорвёшь — останется шесть. Или пройдёшь мимо, даже не заметив?

Грот давит сыростью, вода здесь не отражает лицо — только тени. Записка в кармане шуршит: «Они забрали её на восток». Кто они? Город за стенами воет ветром в пустых бутылках, а на перекрёстке кто-то положил пистолет рядом с детской игрушкой. Выбор или иллюзия выбора?

Бегство. Кровь в горле, ноги горят. Враги дышат в спину — слишком близко, чтобы не чувствовать запах перегара и пота. Но если свернуть за угол, где валяется разбитый фонарь… там второй цветок. Красный, как закат над руинами.

А потом — осада. Стены трещат под ударами, а ты листаешь чужой дневник: «Она просила передать тебе…» Буквы расплываются. Может, это ловушка? Или последний шанс?

Графика будто вырвана из комикса, который кто-то забыл в подвале на двадцать лет. Звуки — скрип дверей, вой далёких существ, иногда тишина… слишком громкая.

Семь цветков или ни одного? Любовь — это якорь или груз? Ты узнаешь это только в конце… если доберёшься.