Warranted Humanity

Ты просыпаешься в убежище — потолок низкий, пахнет пылью и старыми бинтами. За стенами слышно, как что-то скребется когтями по бетону... или это ветер? Неважно. Главное — часы тикают. Вирус не спит.

Каждый день — глоток воздуха перед прыжком в темноту. Вылазки за ресурсами превращаются в череду мелких предательств: украдешь еду у таких же выживших — руки потом дрожат, когда заряжаешь обойму. Но если не украдешь... Впрочем, голодный боец стреляет криво.

Бой здесь — не про героизм, а про холодный расчет. Пуля, застрявшая в плече, может спасти тебя завтра — боль учит не повторять ошибок. Но если переборщишь с храбростью, ноги сами понесут тебя назад, к убежищу, оставляя за спиной тех, кто еще мог выжить...

Ночь — время подсчетов. Новые рты в убежище означают новые голодные взгляды. Лечишь пленника — его антитела жгут кожу, будто ржавая игла под ногтем. Но он теперь твой долг. Или еда?

Замки на дверях ломаешь не от злости — от безысходности. Провода под пальцами шевелятся, как живые... или это дрожь в руках? Взлом удался? Отлично. Теперь там, за дверью, тебя ждет новый запах — гнилой сладковатый воздух и звук чьих-то шагов...

Проиграешь только если сдашься. Или если время выдохнется вместе с тобой.