The Exiled Demon Prince

Ты просыпаешься с пеплом на языке — это вкус поражения. Вместо дворцовых ковров под пальцами мерзлая земля, а вместо регалий — шрамы, которые зудят при каждом шаге. Мать вырезала тебя из истории, как гнилой кусок пергамента... но нож оставила в ране.

Здесь все пахнет дымом и мокрой шерстью. Люди сторонятся, бросают взгляды исподлобья — их страх жирный, липкий, как смола. Ты мог бы сжечь дюжину деревень, просто чтобы согреться... но голод — лучший учитель смирения.

Выбор? Его нет. Только цепочка полутемных таверн, где эль разбавлен водой, а правду разбавили ложью. Каждое слово здесь — монета с двумя решками: доверишься не тому торговцу — проснешься без почки.

Спутники прилипают как старая кровь: наемник с глазами мокрого камня, колдунья, что пахнет увядающими розами... Их истории впиваются в тебя занозами. Ты думал, везешь их на своей спине, а они тащат тебя — к обрыву или спасению?

Правда оказалась колючей, как брошенное одеяло детства. То, что ты считал заговором, было лишь ниткой в клубке... и кто-то дергает за концы. Сквозь шум битв начинает проступать шепот: а если демоны и люди — просто две стороны одной отрубленной головы?

Иногда во сне ты снова чувствуешь тяжесть короны. Просыпаешься — и пальцы сжимают рукоять меча. Но уже не ясно, кому его поднять...