Mushroom Season

Ты заходишь в лес — и сразу влажный воздух обволакивает лицо, цепляется за рукава. Под ногами хруст, предательски громкий: вот сейчас раздавишь что-то важное. Но нет, просто сухая ветка. А вот и первый гриб — белесый купол, прячущийся под папоротником. Ты приседаешь, чувствуешь, как колени скрипят от утренней сырости, и осторожно проворачиваешь ножку между пальцами...

Инвентарь уже трещит по швам: три лисички, пара боровиков, что-то сомнительное с синеватыми пластинками. Выбросить? Но вдруг пригодится. В кармане шелестит карта — на ней крестиками помечены места, где вчера нашел маслята. Но сегодня там пусто. Лес дышит, меняется, играет в прятки.

А потом — урчание в животе. Ты слишком долго игнорировал значок "голод", и теперь руки слегка дрожат. Достаешь бутерброд (последний), жуешь под аккомпанемент птичьих трелей. Вдалеке — шум мотора: кто-то уже уезжает с добычей. Торопиться? Нет, спешка здесь убивает быстрее, чем поганки.

Запах мха и гниющих листьев въедается в одежду. Ты идешь медленно, сканируя землю взглядом — вот рыжий обманчик под сосной, вот семейство опят на поваленном стволе... но что это? Красная шляпка с белыми точками выглядит как декорация из сказки. Рука тянется сама — а мозг кричит "стоп".

Велосипед у дороги ржавеет уже третью неделю, но колеса еще крутятся. На нем можно добраться до болотца, где водятся редкие экземпляры... если не свернешь шею на кочках. Зачем вообще рисковать? А потом открываешь журнал с чужими трофеями — и понимаешь: потому что этот проклятый белый трюфель не даст тебе спать спокойно.

Солнце клонится к закату, тени становятся длиннее и злее. В рюкзаке — грибов на три звезды из пяти. Хватит для выживания? Да. Для победы? Смешно. Где-то в чаще хрустнула ветка — может быть, зверь... или соперник. Ты замираешь, прислушиваешься к стуку собственного сердца. Завтра вернешься сюда на рассвете. Или не ты...