Phucker in the Ashes

Ты ощущаешь запах гари от сгоревших страниц старого дневника, когда втягиваешься в эту историю. Кожа покрывается мурашками от смеха — потом тут же стынет, будто прижатая к тюремной решетке. Здесь все по-настоящему: кровь на губах после удара, липкий пот на спине, шепот за спиной в темноте...

Ты узнаешь их — Рюказе, Джека Бэнгера, других. Их прошлое вылезает наружу, как сломанное ребро сквозь кожу. Лес шуршит листьями с отпечатками пальцев, тюремные стены пахнут ржавчиной и страхом, а где-то за углом ждет Рим... нет, не тот, что в учебниках. Тот, где мрамор скользит под ногами, как свежая кровь.

Выбор? Он всегда где-то между пальцами — проскользнет, если не успеешь сжать кулак. Одна фраза, и сцена разворачивается: то ли в постель толкнет, то ли под нож. А потом эти дурацкие концепт-арты... будто кто-то размазал по экрану содержимое чьей-то головы. Красиво? Пугающе? Смешно?

Кстати, о смешном. Тут есть момент с Прометеем Вепрем... хотя нет, лучше сам увидишь. Или не увидишь — если свернешь не туда в бесконечных переулках. Они же не просто так названы...

А еще — тишина. Та самая, когда понимаешь: что-то пошло не так. Но назад уже нельзя. Или можно?