Arena of Lust

Город пахнет пережаренным маслом и медными монетами. Вельт знает каждый треснувший камень на пути от верфи до дома — где спотыкаться, где обходить лужи с вином. Его ладони шершавые от канатов, но по вечерам они разучиваются сжиматься в кулаки, когда мать кашляет за тонкой стеной.

Мунсити не спит. Где-то скрипят качели под телом наемницы-кошки, где-то трещат кости в подпольных борцовских ямах. Ты ловишь взгляды эльфийских танцовщиц — их бедра мерцают в дымке, как рыба под мутной водой. А потом возвращаешься к пустому кошельку и ржавому кинжалу...

Арена. Песок липнет к ранам, а толпа ревет так, будто у нее одно горло на всех. Девас любит зрелища — его чемпионы блестят сталью и надменностью. Но ты уже научился бить ниже пояса, находить слабые места между латами. Разве не ради этого здесь все?

Деньги пахнут потом и рискованными предложениями: укради контракт, выиграй в кости, проведи ночь с той, у кого в чулке спрятан клинок. Дом — не крепость, а хлипкий плот среди шторма: расширяешь владения, нанимаешь тех, кто не предаст... пока не предаст.

Мини-игры — передышка между кровью и похотью. Рыба дрожит на крючке, карты шепчутся в руках, а ты все считаешь, сколько осталось до рассвета...