ABYSSAL BLADE

Просыпаешься в липкой, беззвучной пустоте — и сразу понимаешь: что-то не так с кожей. Она слишком легкая, будто под ней нет мышц, только пульсирующая точка боли где-то за грудиной. Один удар. Всего один. Даже пылинка, задевшая плечо, размажет тебя по черноте...

Пять фигур впереди. Они не ходят — их края дрожат, как мираж над раскаленным асфальтом. Первая шевелит пальцами, и пол под ногами вдруг становится скользким, ноги сами разъезжаются в неестественном шпагате. Это отрицание? Или просто кишечник сжимается от страха?

Ты бьешь наугад. Каждый удар по плоти противника отдает в запястье сладким жжением — вот она, мана, густая и теплая, как кровь из перекушенной губы. Наполняешься — и на секунду становишься бритвой: руки сами рвут врага на куски под восторженный хруст суставов. Но окно захлопывается... а у босса только начинается фаза гнева.

Звуки здесь странные: не удары, а хлюпающие шлепки, будто дерешься в заполненном водой подвале. Третий противник все время шепчет — не слова, а цоканье языка о нёбо. Торг? Попробуй поторговаться с пульсом в висках...

Депрессия пахнет старым книжным переплетом. Медленные тени ползут по полу, и ты вдруг замечаешь: дышишь в такт их движению. Замедлился — умер. Ускорился — умер. А принятие... оно похоже на холодный чай, который ты все равно допьешь до дна.

Игра учит тебя не нажимать кнопки, а слышать собственные сухожилия. Сможешь?