Archvale

Костистые пальцы руин все еще сжимают этот мир — ты чувствуешь, как сквозь ржавые решетки тюрем сочится их дыхание. Гнилостное, сладковатое... Бессмертные не умирают, они просто забыли, как это сделать. А теперь ты здесь, с пистолетом в одной руке и ножом в другой, чтобы напомнить.

Кто-то скажет: герой. Другие — дурак. Разве не проще было остаться в тени? Но ты уже слышишь скрип кожаных переплетов в библиотеках, где лгут хроники о «великом» короле. Его кости давно истлели, а страх — нет. Он въелся в землю, как ржавчина в броню.

Каждый шаг хрустит под ногами — то ли песок, то ли осколки древних артефактов. Крафтишь доспехи из чешуи морских тварей, но они пахнут не морем, а медью и потом. В подземельях воздух густой, будто его кто-то жевал и выплюнул обратно. Ловушки? Да просто мир пытается тебя переварить.

200 видов оружия — и каждое помнит вкус крови. Меч из черного дерева глухо стонет при ударе, револьверы плюются огнем, как раздраженные скорпионы. А значки... маленькие металлические грехи. Пришиваешь их к плащу, и они жгут кожу, напоминая: ты собрал не только награды, но и долги.

Древо талантов — не выбор, а исповедь. Ты либо прокачаешь скорость и научишься исчезать до того, как враг моргнет... либо станешь танком, который даже смерть будет грызть как жесткое мясо.

И все ради чего? Чтобы склеить разбитый континент? Или чтобы понять, что ад — это не место, а шрам на карте мира... и он твой?