My A-rank witch

Жизнь сжалась до сигнала светофора — красный, желтый, последний выдох. Предательство жгло кожу, работа перемолола кости. А дальше... резкий запах дыма? Нет, это костер где-то в сосновом лесу, и пальцы уже сжимают не галстук, а рукоять меча с насечками от чьих-то зубов.

Память осталась. Тело новое — шрамы другие. В гильдии смеются: "Еще один уставший от прошлого". Начинаешь с грязных подвалов, где крысы пахнут дешевым пивом и страхом. Но разве не ради этого ты здесь? Чтобы однажды услышать за спиной ледяное: "Мешаешься под ногами".

Мия. Ее плащ пахнет снегом даже летом, а взгляд оставляет на коже следы, будто прикосновение холодного металла. Она отталкивает — сначала локтем, потом словами. Но ты замечаешь, как ее пальцы дрожат у горла, когда в таверне кто-то слишком громко хлопает дверью.

Год спустя она разрешает тебе поправлять ей прядь за ухом. Два года — и ее смех больше не звучит как щелканье замка. Вы копите золото на дом с террасой, где вино будет остывать медленнее, чем кровь в жилах. Последний поход. Просто еще одна яма в земле...

Но подземелье дышит. Стены пульсируют, как ребра огромного зверя. Ты чувствуешь это кожей — что-то не так с воздухом, он липкий, словно перед грозой. Мия шепчет заклинание, и вдруг понимаешь: она не боится монстров. Она боится твоего выражения лица...

Разве мог кто-то предупредить, что сундук с сокровищами окажется чьим-то третьим веком? Или что "спокойная жизнь" — это всего лишь еще одна ловушка светофора?