Wolf Ridge

Горы здесь не просто фон — они давят рёбрами скал, царапают кожу ветром с запахом хвои и гниющих стволов. Ты не турист. Ты добыча. Восемь таких же, как ты, раскиданы по шестнадцати квадратным километрам леса, но их крики тонут в свисте ветра... если они ещё живы.

Племя знает эти тропы лучше, чем свои шрамы. Их шаги шуршат мхом за спиной, когда ты роешься в ржавом бункере — пальцы натыкаются на холодный металл рации, но батареи давно съела сырость. Вертолёт? Да. Он пролетает раз в час, и его лопасти режут облака с таким равнодушием...

Сторожевые башни гниют под тяжестью времени, но глаза наверху всё ещё следят. Костёр привлекает не только спасателей — дым липнет к потной шее, а треск веток заставляет сердце биться в горле. Пещеры обещают укрытие, но там пахнет кровью и старым страхом.

Ты найдёшь обломки самолёта с аптечками, которые кто-то уже обглодал до пластика. Услышишь вой — то ли зверя, то ли человека — и решаешь: бежать или прятаться? Искусственный интеллект недругов не торопится убивать... он играет.

А потом — тишина. Только собственное дыхание и далёкий гул мотора где-то за хребтом. Успеешь ли поджечь сигнальный дым до того, как тени сольются с сумерками?