Daily Chthonicle: Editor's Edition

Город дышит чужим. Ты чувствуешь это — липкий холодок на шее, когда листаешь утренние сводки. Владелец газеты «Сверхъестественное»... звучит гордо? Скорее, как приговор. Шесть пар глаз в твоем подчинении — журналисты, детективы, безумцы с дипломами по оккультизму. Они верят, что правда спасает. Ты знаешь: она лишь отсрочит конец.

Каждое утро начинается с криков из подвала соседнего дома или запаха гниющих цветов на месте преступления. Оборотень? Мумия, проснувшаяся в музейном хранилище? Или просто маньяк с слишком живым воображением... пока не находишь клочья кожи под его ногтями. Твои люди лезут в пасть тьмы — с блокнотами, фонарями, дрожащими руками. Один таскает библию, пропитанную святой водой. Другой — револьвер с серебряными пулями. Третий уже не спит третью ночь, шепчет цифры наизусть...

Деньги пахнут типографской краской и кровью. Чем громче заголовок — тем жирнее чек. Но если не купить новые щупы для ЭКГ, завтра кто-то не заметит демона в собственном отражении. Виски здесь — не роскошь. Это дезинфекция для души.

Карта на столе исчерчена красным: девять точек, где мир треснул по швам. Вон там — доктор с слишком острыми клыками под белым халатом. Здесь — дети, рисующие один и тот же труп в школьных тетрадях... Клик пальцем — и кто-то уже едет туда, глотая страх как комок в горле.

Архив пополняется медленно. Каждая папка — кусочек правды, вырванный зубами. Но когда открываешь шкаф с делами, слышишь шепот: они не мертвы. Просто ждут...