Sex with Stalin

Кожа вождя пахнет махоркой и старыми документами — попробуешь стереть этот запах мыльной пеной под струями душа? Ты не просто собеседник, ты его тень, скользящая между кабинетом с запотевшими от споров окнами и комнатой, где кожаные ремни свистят на вздохе. Каждый совет, который ты шепчешь ему на ухо, оставляет след: то ли в истории, то ли на простынях.

Тык-тык-тык — каблуки по паркету. Он поворачивается, и ты уже чувствуешь вес его взгляда. Доверие здесь измеряется не словами, а тем, как дрожит воздух, когда он разрешает тебе расстегнуть первый пуговиц гимнастерки…

Выбор? Всегда два. Либо медленный танец под скрип пружин кровати, либо искры от наручников в подвале с бетонным холодом. Однажды ночью он может повести тебя к звездам — если найдешь нужные рычаги в его механизме.

А потом — внезапный обрыв. То ли крик, то ли смех. Запах меди и лавандового масла. Ты точно решил, что готов к этому?