Nice Day for Fishing

Тихое утро. Бэйлин завязывает узлы на леске, привычными движениями проверяя крючки — старые шрамы на пальцах знают этот ритуал лучше него самого. Но сегодня не для рыбы. Где-то в глубине, под слоем ила и шепота течений, исчезли те, кто должен был защищать Азерим. Теперь их тени цепляются за коряги, а вода пахнет железом...

Ты вытягиваешь из мутной глубины не окуня, а зубастого демона с чешуей, как ржавые гвозди. Удочка дрожит в руках — не от страха, от сопротивления. Каждый заброс теперь бросок костей: магнитный крючок вырывает из песка обломки кораблей (дерево скрипит на изломе), бур пробивает стену пещеры, а там — глаза. Много глаз.

Ханивуд рассыпается по берегу, как старая плетеная корзина. Дровосек стучит топором, но его ритм сбивает ветер с моря: соленый, с привкусом гнили. Ты чинишь дом за домом, а ночью слушаешь, как волны лижут фундамент. Готов ли ты к тому, что однажды они унесут и это?

Глубина манит. Улучшенная леска режет ладонь, но без нее не достать тех, кто прячется в чернильной темноте — их чешуя мерцает, как гнилушки в болоте. А еще есть пещеры... Ты плывешь сквозь узкие тоннели, живот прижимаешь к днищу лодки, а своды давят так, будто сам океан решил проглотить тебя целиком.

Шляпа спасает не только от солнца — удар щупальца оставлял бы мозг вареным яйцом без ее проклеенной подкладки. Но главное — удочка. Она гнется почти до земли, высекая искры из камней... или чьей-то брони? Кто сказал, что рыбачить — мирное занятие?