Anuchard

Ты берешь в руки колокол — не тот, что зовет к молитве, а тот, что выбивает души из монстров. Металл холодный, но быстро нагревается от ударов; звук густой, будто вареный мед. Это твой аурос — оружие и ключ к подземельям, где воздух пахнет плесенью и старыми костями.

Каждый удар отбрасывает врагов, как камешки по льду. Они летят, цепляются за выступы, рассыпаются в пыль... или падают в пропасть с тихим визгом. Ты научишься чувствовать вес предметов — бросишь бочку не туда, и она раздавит тебя вместо скелетов.

Город пустеет. Души утекают сквозь пальцы, как вода. Но ты вернешь их — повара, чьи руки пахнут чесноком и дымом; травника, что шепчет корням; даже того чудака, который собирает водоросли (зачем?). Каждый научит тебя чему-то: фермер покажет, как вырвать жизнь из земли ударом колокола, а повар... о, его еда греет изнутри, будто глоток крепкого вина перед боем.

Готовить — значит смешивать страх с надеждой. Переспелая хурма и яд скорпиона дадут ярость; пережаренный рис и лепестки лотоса — спокойствие, которого так не хватает перед лицом боссов. Их дыхание обжигает кожу даже сквозь доспехи...

Подземелья не прощают ошибок. Каждый поворот — это или головоломка (подкинь кристалл в нужную секунду), или западня (пол внезапно провалится). Иногда — и то, и другое сразу. А потом ты снова окажешься на поверхности, где ветер шевелит высохшие травы... и поймешь, что мир все еще жив. Пока ты здесь.