Dead Forest

Ты снова здесь. В этом лесу, где ветви хватают за плечи, а воздух пахнет влажной землей и тлением. Ноги вязнут в хрустящей листве, но шаги позади — не твои.

Свечи. Их воск стекает по корням, будто деревья плачут. Белая фигура мелькает между стволами — то ли рука, то ли ветка? Ты оборачиваешься, а на земле уже лежит фотография с выцветшими лицами. Чьими?

Часовня скрипит под порывами ветра, ее алтарь усыпан иглами сосен. В лагере тлеют угли, но чайник еще теплый... Куда они ушли босиком, оставив следы на росе?

Ты находишь страницы с обугленными краями. Ритуал требует свежей крови — своей или чужой? Но разве есть разница в мире, где сны пожирают кожу?

Рассвет близко. Всегда близко. Только почему-то тени становятся только гуще...