Nightwalker

Ты приходишь сюда не по своей воле. Ноги вязнут в чем-то липком, даже сквозь подошвы чувствуется гнилостная сырость. Воздух густой, как сироп, — каждый вдох обжигает легкие запахом плесени и старой крови.

Он уже знает, что ты здесь. Шаги за спиной — неритмичные, прерывистые, будто кто-то волочит ногу по битому стеклу. Инстинкты кричат бежать, но куда? Эти стены помнят слишком много побегов… и ни одного успешного.

Иногда лучше затаиться. Прижаться к шершавой кладке, чувствуя, как сердце бьется в горле. Оно может пройти в сантиметре, не заметив… или резко развернуться, учуяв тепло твоего дыхания.

А потом — бег. Темнота давит на виски, ноги подкашиваются от адреналина. Ловушки здесь любят тишину: скрип натянутой проволоки слышен только когда уже слишком поздно.

Ты не герой. Не сможешь перепрыгнуть яму или проползти под балкой — тело будто налито свинцом. Но разве это важно? Главное — дожить до рассвета… если он здесь вообще бывает.