Momo is Here

Темнота здесь липкая, как старая краска на стенах. Ты просыпаешься — пол холодный, в городе пересохло, а где-то за спиной скрипит половица…

Придется двигаться наощупь. Шаги эхом отдаются в пустых коридорах, но ты не один. Что-то дышит там, за углом — прерывисто, с хрипом. Момо не любит гостей.

Ключи ржавые, двери скрипят, а пистолет дрожит в руках. Разве это защитит? В сундуках лежат обрывки чьих-то записок, фонарь мигает, будто ему больно. Иногда лучше не включать свет…

Головоломки здесь как раны — если ковырять глубже, становится только хуже. Но другого выхода нет. Запертые комнаты шепчут: *попробуй открыть*, а потом смеются сквозь щели в досках.

Ты наступишь на стекло — оно вонзится в подошву. Успеешь задержать дыхание, когда тень проползет по потолку? Или это просто ветер колышет тряпки на проводах…

Каждый предмет здесь помнит чьи-то пальцы. Кусачки — чужие зубы, записки — чужие крики. Даже воздух пахнет чужим страхом. А двери хлопают сами собой — будто дом глотает тебя целиком.