Bilkins' Folly

Море выплюнуло тебя на берег вместе с обломками корабля, и теперь песчаная крошка застревает между пальцами, пока ты копаешься в рваных парусах. Дрейтон трясет мокрой шерстью — его лай звонкий, как удар медного колокольчика, но в нем нет паники. Только терпение. Разве не странно, как собака может напоминать тебе о том, что все еще в порядке?

Ты — Перси Билкинс. В кармане — полусмытая карта с пятнами соленой воды, в голове — обрывки воспоминаний о семье, которую ищешь. Острова вокруг дышат теплом спелых фруктов и гниющих водорослей. Местные шепчутся за спиной, их голоса сливаются с шелестом пальмовых листьев... но кто-то явно знает больше, чем говорит.

Здесь все требует усилий: даже ветер сопротивляется, когда пытаешься поставить новую мачту. Зато как пахнет свежеструганное дерево! А потом — рывок вперед, к новым бухтам, где замки ржавеют под слоем песка, а овцы разбегаются от твоего неловкого свиста. Дрейтон смеется (да, собаки умеют смеяться), когда ты пятый раз роняешь удочку в воду.

Но самое важное — это линии на карте. Ты рисуешь их дрожащими пальцами: здесь пещера с гулким эхом, там — поляна, где трава щекочет лодыжки. А еще... эти странные значки, которые потом оказываются то кладом, то ловушкой. Или просто местом, где можно поваляться на солнце, слушая, как Дрейтон сопит у тебя за спиной.

Головоломки здесь — как узлы на старом канате: сначала кажутся непролазными, пока не найдешь нужную нить. А потом — щелчок в мозгу, почти физический. И вот уже дверь скрипит открываясь... или сундук... или чья-то тайна.

Кстати о тайнах — ты уверен, что хочешь знать правду? Море любит прятать свои секреты глубоко. Но Дрейтон уже толкает тебя носом вперед: пора идти дальше.