Classified Stories: The Tome of Myrkah

Бостон, 1979. Конверт с чернильными подтеками пахнет плесенью и чем-то металлическим — будто его держали мокрыми пальцами. Ты разгибаешь смятый лист, и буквы въедаются в кожу как ожоги: «Джим… они не дают мне уснуть…». Голос старого друга дрожит даже на бумаге.

Тысяча километров проселочных дорог, и вот ты здесь. Ферма стоит криво, словно её вырвали из земли и воткнули обратно не глядя. Скрип флюгера режет тишину — слишком медленный для ветра, который тебя обдувает. Ты заходишь внутрь, и сразу понимаешь: что-то не дышит. Воздух густой, как сироп, а тени слишком долго задерживаются в углах…

Первый труп находишь в подвале. Не друг — кто-то другой. Кишки выложены аккуратными петлями, будто чертеж. В кармане записка: «Они любят музыку». Над головой скребется что-то большое…

Ты бежишь. Стены смыкаются, коридор растягивается. Временами кажется, будто кто-то шепчет прямо в ухо — горячее дыхание смешивается с запахом гниющих яблок. А потом появляются *они*. Не монстры, нет… хуже. Существа из трещин в реальности, где кожа пульсирует узорами, а глаза растут там, где им не положено.

Пистолет гремит в дрожащих руках. Пули оставляют дыры, но тьма просто просачивается сквозь них…

Головоломки? Да, будут. Ты соберешь разорванные страницы дневника, где буквы ползают по бумаге. Разгадаешь мелодию, от которой кровь стынет в жилах — играть придётся на расстроенном пианино с клавишами из костей. И каждый предмет здесь что-то скрывает: детская погремушка звенит как крик, а зеркало отражает не тебя…

А потом — финал. Тот самый выбор: спасти друга или сжечь всё дотла? Огонь липнет к рукам, обугленные страницы шепчут правду… или ложь? Кто теперь разберет. Главное — выбраться до того, как ферма проглотит тебя целиком...