Cions of Vega

Ты просыпаешься в пустом доме, где скрип половиц отзывается в висках. До сих пор пахнет жжёным кофе — будто кто-то только что вылил его в раковину. Лейла сбежала. Опять. Но на этот раз её следы ведут туда, куда даже отец боялся заглядывать...

Город спит. Вернее, притворяется спящим. Ветер шепчет что-то через треснувшие ставни, а тени на стенах слишком уж резко дёргаются для обычного сквозняка. Твой брат Логан идёт рядом, шаркая ботинками по пыли. То болтает ерунду про старые семейные фото, то вдруг замолкает, будто вспомнил, что забыл дверь закрыть.

Ключи. Их всегда не хватает. Ржавые, с облупившейся краской — прячутся под разбитыми тарелками, в ящиках с пожелтевшими письмами. Иногда кажется, будто их специально кладут так, чтобы ты порезался о край бумаги... А эти ворота — чёрные, холодные на ощупь — открываются с таким скрежетом, будто кто-то внутри царапает металл ногтями.

Записки везде: на холодильнике, в детских тетрадях, даже под ковриком у порога. Одни кричат о пропавших родителях, другие шепчут про «тех, кто за дверью». Дети играют во дворе и не помнят ничьих имён...

Ты пробираешься через узкие коридоры, где воздух густой, как сироп. Иногда пол проваливается — приходится прыгать по обломкам мебели, цепляясь за выступы с отслоившейся штукатуркой. Однажды сорвёшься — и услышишь снизу смешок... или эхо?

А ещё эти головоломки: повернуть стрелки часов на забытом будильнике, расставить бутылки так, чтобы тень сложилась в цифры. Простые? Да. Но пальцы скользят от пота, а за спиной кто-то дышит ровно — слишком ровно для пустой комнаты...