Rough Justice: '84

Город Сенека пахнет бензином и жареным асфальтом. Ты чувствуешь его кожу — трещины на тротуарах, ржавые пожарные гидранты, отсветы неоновых вывесок в лужах. Здесь каждый второй взгляд скользит по тебе как по мишени...

Ты не полиция. Ты — тот, кто приходит, когда копы разводят руками. Набираешь команду из отщепенцев: бывший снайпер с тремором в левой руке, девчонка-взломщица, пахнущая жвачкой и порохом, усатый детектив в пиджаке на два размера больше. Их навыки — твое оружие. Ошибёшься с выбором? Кто-то не вернётся из переулка за закусочной...

Каждое утро начинается со звонка: пропала дочь мэра. Или это ловушка? Вчерашний свидетель сегодня лежит в морге с пулей в затылке. Ты листаешь досье — 1000 лиц, и за каждым тень.

18 веток навыков. 10 умений на агента. Считаешь цифры, а пот со спины стекает ледяным ручьём. Отправить новичка на зачистку склада — всё равно что подбросить монетку: орёл или решка, труп или повышение...

Бейлор хрипит в трубку: «Этот город сгнил насквозь». Его голос напоминает скрип тормозов перед ж/д переездом. Ты знаешь — он врёт. Но его ложь пахнет мятным леденцом и порохом. Разве не ради этого всё затеялось?

А потом будет операция. Глухой стук сердца в висках, когда выбираешь тактику: тихо или громко? Очки опыта превращаются в шрамы на карте города. А деньги... деньги всегда пахнут чужим потом.

И где-то между третьим кофе и пятым трупом понимаешь: правосудие здесь — не меч, а ржавый гаечный ключ в твоих руках...