To Hell With The Ugly

Джазовые трубы режут воздух, как бритва по шелку, а в клубе зути сламмер пахнет сигаретным дымом и дорогим парфюмом — но сегодня вечером все это обернется кошмаром. Ты будешь помнить только вспышку боли в висках, горький привкус чего-то чужого на языке и темноту, липкую, как смола. А потом — белые стены больницы, где даже воздух царапает легкие антисептиком.

Кто-то решил, что у тебя нет права выбора. Кто-то посчитал твое тело товаром. Теперь придется продираться сквозь паутину полуправд, где каждый врет по-своему: одни — сжав кулаки, другие — улыбаясь и поправляя галстук.

Ты научишься различать страх по дрожи в пальцах собеседника, когда он тушит третью сигарету подряд. Запомнишь, как пахнет пот на рукоятке ножа, который тебе сунут в спину за слишком назойливые вопросы. Или вдруг предложат сделку — но какой ценой? То ли вынести мусор из бара, то ли переломать кому-то кости...

А вокруг — этот проклятый стиль пятидесятых: кричащие неоновые вывески, будто высмеивающие твою беспомощность; плакаты с улыбающимися девушками, которые теперь кажутся гримасами. Даже кровь на асфальте выглядит здесь декоративным мазком.

Ты не просто играешь — ты проваливаешься в роман виана, как в открытый люк. И теперь вопрос не в том, кто подсыпал тебе наркотики. А в том... сколько грязи придется проглотить, чтобы докопаться до правды.