Inspector Waffles

Город пахнет дождем и подгоревшим кофе. Ты чувствуешь его кожу — мокрый асфальт, трещины в стенах, взгляд из-за угла... Убийство. Не просто смерть — аккорд, оборванный на высокой ноте. Генеральный директор. Местный святой с кошачьими усами. Теперь он размазан по полу кабинета, как недопитый коньяк в дешевом баре.

Ты — инспектор Вафлз. Твой друг мертв. Город шепчет за твоей спиной, но ты не обернешься. Время не оплакивать, а копаться в грязном белье этого картонного рая. Каждый свидетель — живая мина: наступишь не так, и тебе оторвет ноги сарказмом.

Кто-то оставил следы — не только на полу. Запах духов, царапины на дверной ручке, нервный смех лисы-секретарши... Ты собираешь их, как осколки разбитого зеркала. Но сложишь ли ты целое? Или увидишь там себя — изможденного, с кровоточащими деснами от бессонницы?

Здесь все в мехах и масках. Даже правда притворяется чьей-то ложью. Ты щупаешь улики пальцами: бумага шершавая, металл холодный, а чья-то ложь... липкая, как варенье на усах.

Головоломки хрустят на зубах. Диалоги — пощечины вежливости. А этот чертов юмор — он как ржавый гвоздь в ботинке: мешает идти, но без него уже не можешь...