Crowalt: Traces of the Lost Colony

Пальцы скользят по пожелтевшей карте, оставляя следы на слое пыли. 1587 год — целая колония растворяется в воздухе, словно дым от костра. Только одно слово, вырезанное на обугленном дереве: кроуолт.

Тысячу пятьдесят ночей спустя ты — Хью Рэдклифф, человек с тростью, которая стучит по палубе тревожнее метронома. Кожаный дневник жжет карман, а в ушах еще звенит смех пиратов... или это крики чаек?

Здесь все пахнет солью и ржавчиной. Даже заговоры здесь ржавеют — их надо скрипуче поворачивать, как замок с проржавевшим механизмом.

Ты поднимешь с земли монету — а она окажется печатью культиста. Откроешь сундук — а внутри не золото, а чей-то пересохший зрачок, прикованный цепью.

Каждый диалог — это ловушка. Каждый предмет в инвентаре — кусок пазла, который режет пальцы острыми краями. Даже выбор между "да" и "нет" иногда звучит как вопрос: "ты хочешь умереть сейчас или чуть позже?"

А эти головоломки... Они шепчутся у тебя за спиной, пока ты пытаешься сложить обломки ритуалов в нечто осмысленное.

Кстати, осмысленное — понятие растяжимое. Особенно когда твои действия приводят к тому, что кто-то исчезает так же бесследно, как та самая колония...