SINNERS

Просыпаешься. Бетонный пол впивается в ребра, а воздух пахнет пылью и окисленным металлом. Где-то капает вода — медленно, как будто специально, чтобы ты не забыл о времени. Голос из громкоговорителя шепчет о свободе, но звук скрипит, будто ржавые ножницы по горлу.

Ты встаешь. Стены давят, потолок низкий, а единственная дверь заперта. Ключ? Найдешь. Или нет.

Особняк ждет. Трещины на стенах похожи на шрамы, а половицы скрипят так, будто под ними что-то шевелится. Каждая комната — это ребро старого звериного скелета: вот кухня с разбитой посудой, вот кабинет с письмами, которые кто-то порвал, но не до конца… Почему?

Головоломки здесь живые. Они дышат в темноте, щелкают шестеренками, смеются тихим гулом электричества. Повернешь рычаг не туда — услышишь скрежет за спиной. Возьмешь не тот ключ — дверь захлопнется навсегда. Или нет?

Голос знает все. Следит? Помогает? Его смех звучит как старый патефон — трещит, но мелодию не теряет. Кто он? Ты найдешь ответ. Или он найдет тебя…

Журналы валяются везде: под кроватями, в ящиках с проржавевшими гвоздями, даже в унитазе — кто-то явно пытался смыть правду. Читаешь — и пальцы пачкаются чернилами десятилетней давности. Эти люди тоже искали выход. А потом перестали…

Выбор есть всегда: повернуть направо или налево? Взорвать дверь или найти код? Поверить голосу или заткнуть уши? Концовки две. Но есть и третья — та, которую прячут за зеркалами с треснувшими стеклами…

Здесь все не просто так. Даже запах плесени — он сладковатый, как испорченный мед…