Tulpa

Ты проваливаешься в этот мир через трещину в реальности — сначала слышишь шепот, потом запах влажной бумаги и пыли, будто кто-то перелистывает старую книгу прямо у тебя в голове.

Офелия идет по комнате с обоями, которые шевелятся, когда на них не смотрят. Ее тень иногда отстает на пару шагов. Рядом Оливер — он не отбрасывает тени вообще, зато оставляет следы: лужицы чернил, в которых тонут забытые слова.

Здесь стены дышат. Пол под ногами может внезапно стать потолком, а дверь — оказаться зеркалом. Ты протягиваешь руку, и холодное стекло проваливается внутрь, как кожица на молоке...

Головоломки здесь живые. Одна заставляет тебя ловить собственное эхо, другая — переставлять куски снов, как пазл. А эти существа... Они похожи на детские рисунки, вырвавшиеся из альбома. Одни шелестят страницами, другие капают краской из пустых глазниц.

Ты управляешь ими обеими: Офелия прыгает по платформам из спрессованных воспоминаний, Оливер растворяется в воздухе, чтобы нажать невидимую кнопку. Иногда они держатся за руки — тогда границы между реальным и воображаемым стираются совсем.

Цвета здесь имеют вкус. Фиолетовый пахнет черничными косточками, алый обжигает губы, как перец. А еще есть комната, где время течет назад: часы бьют тринадцать раз, и ты видишь, как трещины на стенах затягиваются сами...

Кто сказал, что воображаемое — не настоящее? Попробуй ущипнуть Оливера — он засмеется. А потом спросит: «Это я придумал тебя или ты меня?»